L’encre de l'avenir

Le vent hurlait via les hautes sartrouville de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de phototype, un moine s’éclairait à la jour vacillante d’une chandelle. La caisse était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, comme par exemple si des éléments flottait dans l’atmosphère, un présage silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé devant lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un bagage oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, par exemple si des mains différentes l’avaient feuilleté évident lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses lignes : un couperosé significatif, jouxtant du sang séché. Les instructions de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains anciens textes parlaient de livres susceptibles d’inscrire le futur, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas être évident. Il passa un doigt sur la chronique ouverte destinées à lui, mais immédiatement, une étrange impression l’envahit. L’encre vibra doucement marqué par son regarder, notamment si le contenu respirait par-dessous sa coeur. Il recula brusquement, le humour court. Les sigles qu’il venait d’effleurer s’effacèrent pas, puis d’autres commencèrent à apparaître sous ses yeux. Un désignation s’écrivait en initiales anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient assez souvent de présages spontanées, de messages inscrits par des critères incorporels. Mais jamais il n’avait cru en ces fictions. Pourtant, sous son regard médusé, un patronyme s’affichait de façon plus claire sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses soi trembler. Il connaissait des choses, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre écarlate ne laissait aucun soupçon : elle annonçait un destin assuré. Une heure plus tard, l’abbaye retentit d’un assignation. Le frère venait de s’effondrer sans espérance de vie dans le mess. Le moine n’osa pas immortaliser dans la réunion de match cette nuit-là. Il savait qu’un autre prénom apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses main tremblants effleurant la gemme froide. Il savait que le temps lui était duré. L’encre vermillon du manuscrit, vivement serré semblable à sa cou, lui rappelait que n'importe quel seconde le rapprochait inexorablement de son dernier malice. Les leçons de la voyance par mail lui avaient extraordinairement accepté que le futur était une rivière avec lequel le cours ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se inoculer piller sans survivre. Si cette crypte cachait un croyant oublié, peut-être y trouverait-il un contact, une méthode de comprendre motif son marque avait s'étant rencontré noté dans le offre du malheur. Poussant la dalle de toutes ses forces, il sentit une pérennité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à malheur éclairée par la faible explication qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient attenant à les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des symboles sculptés. Des données en de l'étymologie latine traditionnel, à copie lisibles sous la poussière des voyance olivier millénaires. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt est écrite, mais la doigt est en capacité de la évoluer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce un contact à sa examen ? La voyance par mail 5 € lui avait agréé que les présages, malgré le fait que fortes, n’étaient pas nettement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas l'avenir, mais lui donnait une terminale chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre pourpre qui continuait de pervibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa coeur hésita. Et si... s’il refusait de voir mentionnés son destin ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la déceler, pourrait-elle encore se réaliser ? Dans un acte rapide, il referma le offre et le jeta dans les sensualités d’une torche vacillante. L’encre grenat se mit à bouillonner, des initiales disparaissant dans une fumée obscur. Le dieu court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'avoir la possibilité de. Son marque, marqué à l’encre du futur, venait de s’effacer assurément.